Дождь

Odango, с огромной признательностью и уважением, чьи истории о Усаги и Мамору – лучшие истории об этой парочке когда-либо читанные мной – были очень важны для меня той зимой 2002-го года, когда я осталась совсем одна в чужой стране среди чужих людей. Спасибо тебе, надеюсь, ты будешь писать еще.

Радость всех невинных глаз –

Всем на диво!

В этот мир я родилась –

Быть счастливой,

Марина Цветаева

        Дождь… Он стучит в окно, барабанит по крыше. Его мягкий шум заставляет забыть о том, какой сегодня день и час. Дождь бывает разный. Бывает убаюкивающий, усыпляющий, умиротворяющий. Бывает тоскливый, щемящий, не дающий успокоится.  А бывает вот такой – зовущий с собой, сулящий радость, свободу, опьяняющий. Сегодня я как никогда слышу его зов. Яркая вспышка. И через пару мгновений далекий раскат грома. Почему я боюсь грозы? Я же не боюсь Мако… Ну вот, опять. Опять эта глухая стена в мозгу. Кто такая Мако? Почему при звуках этого имени возникает ощущение присутствия рядом силы, такой надежной, … такой… нежной… и….

 

-            Луна, ты не знаешь, кто такая Мако?

 

        Молчишь. Жаль, ты не можешь ответить. Но я же знаю, ты все понимаешь. И я терпеть не могу, когда ты так на меня смотришь. И пусть мне что угодно говорят про разыгравшееся воображение,  я могу поклясться, что в твоих глазах сочувствие. Наверное, от этого снова накатывает эта волна чувств, ощущений, образов. Голоса, смех, запахи – невообразимый калейдоскоп, из которого ничего невозможно вычленить. Крики. Чья-то рука сжимает мою. Розовые лепестки. Резкая боль. Темнота. И голос, мой собственный голос, говорящий так тихо, что с трудом можно разобрать слова: «Все будет хорошо… Я обещаю…» Почему-то мне кажется, что я сама не верю. Или верю? Не знаю. Но стоит чуть-чуть напрячься и я все пойму…. Вот-вот… Нет, не хочу. Возможно, мне страшно. Не думать об этом, о чем угодно, только не об этом. Но мысли упорно лезут в голову, когда в доме тишина, и я с каким-то умоляющим ожиданием смотрю а телефон, то ли надеясь, то ли опасаясь, что сейчас он позвонит и я услышу голос… Чей?

 

        Все! Хватит! Куда угодно, только не оставаться здесь. Платье. Босоножки. Какой зонтик? Какой плащ? Не до того. Да оно мне сейчас и не нужно. Дверь будто сама распахивается и я просто вылетаю на улицу.

 

        Дождь… господи, как же хорошо! Смеющиеся капли на щеках, губах, коже. Тысячи прохладных иголочек по всему телу. Меня переполняет восторг. Босоножки из кожаных ремешков кажется просто растаяли, и я бегу по лужам босиком. Так я, оказывается, бегу? Как давно мне этого хотелось. Я не осознаю и не задумываюсь где я, куда направляюсь. И ни одной тревожной мысли в голове. Только скорость. Как будто крылья выросли за спиной. И ощущение свободы. Ни с чем не сравнимой. Я закрываю глаза. Еле слышный ехидный голосок где-то в уголке сознания: «Сейчас во что-нибудь врежешься!», но я безжалостно его заглушаю – в эти мгновения полета ему здесь не место.

 

        Вообще-то, он оказался прав. Повезло человек, а не столб. Хотя, как сказать. Мне-то может и повезло. Столбу, впрочем, тоже. Глаза придется открыть.

 

-            Круглолицая, ты что, с ума сошла!?

 

        Ах, это ты. Знаешь, совсем не хочется ругаться, ты уж извини. Так что не будем, ладно?

 

-            Эй, ты меня слышишь?

 

        Ну не оглохла же я. Что ты смотришь так недоуменно? Правда, с моим видом… Ветер насмешливо толкает в спину: «Это точно!». Да ну тебя, Харука!… Так, это уже что-то новенькое. Обращаться к ветру по имени. Ты кажется прав, все признаки шизофрении налицо… Ну что ж, пусть будет Харука. Это твоя рука на плече? А, нет, это его…

 

-            Ты слышишь? Ответь! Ты в порядке?

 

        Ну вот, теперь в голосе озабоченность. Это же надо! Нужно ответить… Как иногда бывает трудно произносить слова…

 

-            Дда…, да, Мамо… ру…

 

-            Откуда ты знаешь, как меня зовут?

 

        Ну, спросил. Откуда я знаю, что трава зеленая? Откуда знаю, что снег холодный? Откуда знаю, что я живу? Просто знаю и все. Но не говорить же это? Тем более, что отвечать, похоже, все равно не придется.

 

-            Ты же вся промокла. Тебе срочно надо домой. Где твой дом?

 

        Смотрю на него. Откуда это ощущение? Как будто какая-то струна в душе, невесть сколько молчавшая, начинает петь.

 

-            Круглолицая, ты понимаешь, что я говорю? Тебе надо домой. Домой, слышишь? Ты можешь заболеть.

 

        Я смеюсь. Нет, не истерически. Не хихикаю. Просто веселый смех. Смех абсолютно счастливого человека. Даже не знала, что умею так смеяться. Ты тоже не знал.

 

-            Ты что, головой стукнулась?

 

        А вот это уже не хорошо. Я могла бы и обидеться. Но я не буду. Просто улыбнусь ему, как улыбаются неразумному ребенку. Ну же, помоги мне, Харука.

 

-            Ты когда-нибудь бегал под дождем, Мамору?

 

        Ветер вырывает зонтик из его рук и относит в сторону. Спасибо. Он порывается поймать, но я его удерживаю. Он с удивлением смотрит мне в глаза и растерянно замирает. Этот взгляд. Наверное, и у меня такой бывает, когда я безуспешно пытаюсь что-то понять. Бесполезно. Я и сама не понимаю. Капли стекают с его волос. Какой ливень. Я протягиваю руку к его лицу, еще сама не зная, что буду делать в следующий момент, и нежно убираю намокшие темные пряди со лба, а потом провожу тыльной стороной ладони по щеке. Он ошеломлен. Пытается что-то сказать, но нет, только не порть такой момент, прошу тебя. Я быстро прикладываю кончики пальцев к его губам.

 

-            Шшш, все это завтра, хорошо?

 

        Ветер деликатно трогает меня за локоть. Уже бегу. Надо только все сделать правильно, финал должен быть эффектным, верно? Поправить рукой волосы. Улыбнуться, нежно и немножко грустно. Коснутся пальцем кончика его носа. Развернуться. И бегом. Так и тянет обернуться и подмигнуть, но не стоит впадать в детство. И так все правильно.

 

        И снова дождь. Снова пьянящее чувство свободы. Снова покалывающие освежающие поцелуи воды по коже. Но даже спиной я чувствую этот взгляд. В нем изумление, недоумение и что-то еще… Что-то, что заставляет головокружительное тепло разливаться по всему телу. И наверное, именно это дает уверенность, что теперь-то все будет как надо… Все будет хорошо… Я обещаю…

Из цикла "Монологи Усаги Цукино"

Ami Mizuno © Copyright - 2003